AHÁ!

Sempre achei que o fato de ter depressão era culpa minha. Nunca transpareci para as pessoas pois sempre aprendi que era preciso ser forte; que o fato de chorar e se sentir triste era equivalente a fazer drama com a vida, o que era errado; e que essa história de psicólogos era frescura. Resultado: vivia em duas realidades, a interna que me torturava com mal estar e a externa que procurava disfarçar ao máximo o que se passava no meu íntimo, já que sentir mal era algo condenável.
Pensava como poderia ser como fulana ou beltrana, como seria melhor não ser eu, me comparava a minhas irmãs: porque somente eu era tão triste e chata daquele jeito? Claro culpa minha. Ou de vidas passadas... No desespero de não querer confrontar a dor vinda do ambiente familiar de outrora, os erros, as negligências, as imperfeições dos pais acabamos, nós a família, por nos esquivar do óbvio, mais fácil pensar que a depressão vem de encarnações passadas... Mais fácil criticar a psicologia que a mais de cem anos já descobriu o quão impactante é a fase da infância e a relação com os pais, do que simplesmente encarar a realidade. Ela é boa e ruim, ela é calma e turbulenta, ela é branca, preta, rosa e cinza, ela é natural, ela é real e quando a temos a vida flui, quando a escondemos ou ignoramos a vida paralisa.